În troleu, zăpușeala are gust de varză murată. Nu-i mânecă uscată în toată mașina, fiecare a șters o frunte. Toți asudă, nimeni nu deschide geamul.
Babele se bat pe locuri, eu nu mai prind nici bară. Îmi țin echilibrul cu puterea minții. Puștoaica din fața mea, concentrată, citește dintr-o revistă. Trag cu ochiul. Alb pe negru și dramatic, i se explică cum nu trebuie să-l lase pe gagică-su să îi bage degetul în cur și apoi în vagin, în timpul sexului. Așa se transmit microbii.
Cobor, o iau spre fântâni. Pe bancă, sub o haină neagră, un aurolac face laba. Cu cealaltă mână fumează o țigară. Mă opresc la magazin, să-mi iau o cafea. Vine un tip, că el e din Timișoara, n-a mai fost aici de trei ani și are nevoie de un ghid. Să-i arate, așa, locurile tari. Că s-a schimbat orașul. Textul, am mai auzit textul ăsta. Ridic privirea, îl recunosc. Cu două capete mai înalt, o geantă maro, dinți strâmbi și fața galbenă. E a treia oară când dau de el.
București, orașul sexului.
de Denisa Nita
