Patru straturi de haine. Două glugi pe cap. Își pune plasa de rafie între picioare. Găsește pe jos un chiștoc, îl aprinde și fumează. Bea apă dintr-un pahar de cafea.
Stă cu ochii în ecran. Imagini de la Revoluție. De fapt, ecranul e negru, se aud împușcăturile. Mai tresară, mai trage din chiștoc. Îi curg lacrimi. Privește cerul, își ridică plasa, dă paharu’ pe jos și pleacă.
În spate, cu un dosar gros, se ceartă cu jandarmii. Pe la treizeci de ani, cu ochelari, brunet. Țipă… la ei. Jandarmii se uită prin el. Țipă și mai tare. Îi întorc curu’.
Încă se mai aud împușcăturile de pe înregistrare. Mai ulră câte unul ”Muie Iliescu!”. Tremur de frig. Mi-e foame. Îmi trece pe la nas miros de gogoașă. E dulce și cald. Mă întorc pe călcâie, vine de la un jandarm. Mușcă jumătate de gogoașă, se uită în stânga, se uită în dreapta și hăpăie.
Bătrânii fac poștă o sticlă cu țuică fiartă. Tinerii nu mai sunt.
